O Diário do Trema

31-12-08

Caro diário, este é o último dia de minha vida tão esquecida. A partir de amanhã começa a vigorar a reforma ortográfica da lígua portuguesa e eu não mais terei motivos para cá escrever. Sinceramente, acho que esta reforma é uma grande bosta. A língua portugesa devia era diferenciar os países, provar as diferenças culturais e tudo mais. Enfim, nada posso fazer.

Sentirei falta de meus amigos. Cinqüenta, seqüência, bilíngüe, freqüente, liqüidação, seqüela, ambigüidade, lingüiça. Minha vida não foi de muitos amores nem lebranças. Poucos se lembravam de mim nas palavras. Falta eu não fazia.

Aos poucos, os que bem escrevem e conhecem a língua se despedirão de mim. Também sentirei falta destes. Vez ou outra eu aparecerei aqui e ali erroneamente, tenho certeza. É a falta de costume.

Professores de matemática com a língua presa sempre repetirão que sou ultrapassado, assim como todos os livros serão atualizados. É triste ser antigo, diário. Me tornarei a mão que fechava a pasta de dentes na fábrica onde as máquinas agora lacram tudo. Desemprego estrutural.

Sobreviverei aqui e ali por alguns anos, em textos de gente inconformada ou mal adaptada. Aproveitei esta minha última manhã na tarefa de me resguardar às páginas de um Aurélio ou Soares Amora qualquer.

Não quero ficar remoendo-me por algo que não posso modificar. Estou tranqüilo, e sei que quando der meia noite, a partida será indolor. Abraços aos professores de matemática com a língua presa.

Respeitosamente, ¨.

O trema subiu no dicionário de verbos, no topo da estante, e se jogou. Há muito ele estava morto, mas agora, às 12:01, era oficial.

Diário de um Velho Violão

Caro Diário,

Me sinto infeliz. É como se minha boca estivesse azeda. Não suporto mais. Minhas cordas estão desafinadas, não há nada que as cure. É como um câncer. Não, pior. É como AIDS, que vai piorcando a cada dia. Não posso mais viver assim.

Não consigo nenhum sustenido, nenhum bemol. Minhas tarrachas estão todas enferrujadas, estou rouco. Não posso viver assim, sem música decente. Não posso.

Sabe aquela que todo violonista toca? Aquela Anna Júlia? Não posso mais. Não consigo mudar de tom, meu vibrato não dá certo. Fico encostado no canto da parede como um mero objeto decorativo. Merda de vida.

Acho que vou fazer o último sol da vida. Meu dono chega daqui a pouco. Vou arrebentar uma de minhas cordas, assim ele me joga fora logo.

O menino Jimmy chegava da escola. Foi para o quarto e, ao abrir a porta, deparou-se com seu violão num estado crítico.

E Jimmy viu-se frente a duas terríveis opções: gastaria o dinheiro que estava economizando em um novo violão, ao invés da tão sonhada guitarra? Ou daria um jeito naquele instrumento que fora de seu pai e que fora seu também?

Não, Jimmy o tinha no coração. O violão estava com ele desde o início. O ensinara os acordes, os atalhos, as notas, os efeitos. Aquele velho parceiro ganharia novas cordas, tarrachas, uma boa limpeza e polimento. Estaria novamente em folha para poder acompanhá-lo por muito mais tempo.

Jimmy Hendrix pegou o velho violão em mãos e saiu com ele do quarto. Visitariam uma lojinha de música do bairro.

O diário de Clara

E lá estava a Clara, a menina tímida. Eram dez horas da manhã e ela escrevia em seu diário. Sentada de frente à janela, o Sol entrava metido. Clara escrevia:

Hoje apareceu um pardal no meu quarto. Coisa muito rara de se acontecer. Para dizer a verdade, isso nunca tinha acontecido antes. O único animal que já entrou pela janela foi um morcego, mas isso não foi aqui.

Eu tenho meio que uma história com pardais. Me lembro de quando eles faziam ninhos na dispensa lá da casa antiga. Putz, como havia pardal lá. Meus pais viviam tentando se livrar deles. Por vezes, eles até causavam estragos. Não raro eu encontrava filhotinhos mortos no chão. Acho que eles morriam tentando voar, sei lá.

Bem, o pardal apareceu e eu tentei tirar foto. Parece que ele sabia. Quando consegui colocar a câmera no ângulo certo, o safado foi embora.

Já ouvi gente dizer que pardais são como praga; que eles fazem seus ninhos em qualquer lugar. Não sei. Assim como também não sei que tipo de passarinho que canta agora de fora da janela. Se é pardal ou não.

Clara terminou seu registro diário, calçou os chinelos e foi à banca de jornais. O que ela não sabia é que pardais faziam um ninho de fora da sua janela.

P.S.: Eu sei que a foto não tem absolutamente nada a ver com o texto, mas quando eu procurei por “ninho de pardal” no Google, a Amy apareceu junto com o senhor de binóculos. Aí, não resisti.