Caro diário, este é o último dia de minha vida tão esquecida. A partir de amanhã começa a vigorar a reforma ortográfica da lígua portuguesa e eu não mais terei motivos para cá escrever. Sinceramente, acho que esta reforma é uma grande bosta. A língua portugesa devia era diferenciar os países, provar as diferenças culturais e tudo mais. Enfim, nada posso fazer.

Sentirei falta de meus amigos. Cinqüenta, seqüência, bilíngüe, freqüente, liqüidação, seqüela, ambigüidade, lingüiça. Minha vida não foi de muitos amores nem lebranças. Poucos se lembravam de mim nas palavras. Falta eu não fazia.

Aos poucos, os que bem escrevem e conhecem a língua se despedirão de mim. Também sentirei falta destes. Vez ou outra eu aparecerei aqui e ali erroneamente, tenho certeza. É a falta de costume.

Professores de matemática com a língua presa sempre repetirão que sou ultrapassado, assim como todos os livros serão atualizados. É triste ser antigo, diário. Me tornarei a mão que fechava a pasta de dentes na fábrica onde as máquinas agora lacram tudo. Desemprego estrutural.

Sobreviverei aqui e ali por alguns anos, em textos de gente inconformada ou mal adaptada. Aproveitei esta minha última manhã na tarefa de me resguardar às páginas de um Aurélio ou Soares Amora qualquer.

Não quero ficar remoendo-me por algo que não posso modificar. Estou tranqüilo, e sei que quando der meia noite, a partida será indolor. Abraços aos professores de matemática com a língua presa.

Respeitosamente, ¨.

O trema subiu no dicionário de verbos, no topo da estante, e se jogou. Há muito ele estava morto, mas agora, às 12:01, era oficial.

Sim, porque hoje é sexta 13. Eu poderia muito bem escrever algum conto de terror ou falar de assombrações, zumbis. Poderia falar do Jason, de Jogos Mortais ou do Albergue.

23:37. Digitando muito devagar.

Sim, porque se for falar de assombrações e cia., esses 22 minutos não serão suficientes.

Antigamente, em dias de Sexta-feira treze, pessoas evitavam todo tipo de situação que pudesse resultar em merda.

23:40. Hoje em dia, eu diria que a coisa mudou.

Agora vai fluir.

Tenho muito mais medo de ver um homem encapuzado com uma faca no punho do que um gato preto em dias de sexta-feira treza.

Tenho muito mais medo de passar no vestibular e receber o trote do que passar sob uma escada e receber sete anos de azar numa sexta-feira treze.

Tenho muito mais medo de encontrar neonazistas do que encontrar o V de Vingança numa sexta-feira treze.

Tenho muito mais medo de ir a um salão de beleza antes de jogar futebol do que entrar num avião da Oceanic numa sexta-feira treze.

Tenho muito mais medo de entrar pro Big Bróder do que entrar numa casa mal-assombrada numa sexta-feira treze.

Tenho muito mais medo de deixar a janela aberta no Rio de Janeiro do que dar carona prum estranho numa sexta-feira treze.

Tenho muito mais medo de perder alguém por intoxicação alimentar do que morrer de intoxicação alimentar numa sexta-feira treze.

Tenho muito mais medo de clicar em algum Don’t Click do que quebrar um espelho numa sexta-feira treze.

Tenho muito mais medo de ser sequestrada, ser presa injustamente, ser baleada, ser roubada, ser torturada ou perder minha cachorra do que dizer “azar” cem vezes numa sexta-feira treze.

Aliás, eu tenho medo disso todos os dias. 23:55

Feliz sexta 13 para vocês!

Sabia o nome de muitos, fazia muito também. Buscava as bolas que fugiam, consertava goteiras, perfurava paredes, carregava cadeiras, servia lanche, abria as salas.

Estava sempre com um boné na cabeça e um bigode no rosto. Seus olhos emanavam alegria que já não mais podia se manifestar tão bem.

Religiosamente, todos os dias. Via todos os que chegavam. Cumprimentava os que o cumprimentavam. Fizesse frio, chuva, horário de verão ou o que fosse. Ele sempre estava lá.

Seu caminhar era lento, leve. O rosto magro e cheio de rugas de quem já vivera muito. Estava sempre disposto a fazer o que fosse necessário. Suas mãos eram antigas, mas eram hábeis. A idade nunca o banira de manejar furadeiras ou garrafas.

Naquele dia, eu quase cheguei tarde demais para vê-lo. Mas ele estava lá, sentado no banco de madeira envernizado. Com seu boné e as pernas cruzadas.

Durante a vida toda servira àquelas crianças. Àqueles jovens. Àquela escola. Tinha respeito e carinho por todos, e quase sempre aquilo era recíproco.

Desci do carro, subi o degrau, cuprimentei-o. Ele respondeu.

Mais tarde, soube que ele havia decidido ir embora. E foi. Mas tenho certeza de que não será esquecido tão facilmente por todos que ali o viam a cada dia.
Dedicado ao Seu Jesus, o primeiro a me cumprimentar naquele dia.

Um belo dia, dois amigos homossexuais cariocas resolveram se juntar e criar uma produtora amadora de vídeos. Seria a Badalhoca Pictures.

Depois do sucesso do famigerado Você devia Jogar Basquete (You Should Play Basketball), eles criaram um programa que fez sucesso. Fez tanto sucesso que já ultrapassou o Big Brother no quesito numérico. E no quesito qualidade. E no quesito humor. E no quesito “cota negra importante que tem partipicação mas que não aparece muito”. Sob a direção de Erik Gustavo (tenho um amigo bi que quer conhecê-lo), esta já é a 11ª edição do “Com a Palavra, Ronald Rios”. Para ter uma idéia da marra dos caras, eles já estão na MTV. O que não significa muita coisa, convenhamos…

Enjoy!

Ah! Erik, este é um Post Pago a Cobrar.

Seu Marcelo aprendera a escrever com os dedos restantes e nunca realmente necessitou dos movimentos do pé esquerdo. A cicatriz estava sempre debaixo da calça. Ele continuava amando a mulher como sempre. A falta do filho era compensada pelas visitas diárias de Seu Marcelo ao parquinho do bairro. Ele adorava ver as crianças e vendê-las algodão doce. Seu Marcelo não trabalhava, ele ia ver as crianças. Era assim que dizia para sua esposa:

-Querida, vou ver as crianças.

Ela nunca respondia. Simplesmente continuava olhando para a TV. Somente falava quando Seu Marcelo perguntava algo.

-Hoje teve um acidente de carro.

Nada.

-Semana que vem é o aniversário da Claudinha, vai comprar sapatos amanhã…?

-Talvez.

-Ah. Espero que ela sirva bem-casados. Aquele rapaz noivo dela parece ser bem de vida.

E a esposa já estava de volta à TV.

Seu Marcelo estava na fila há quarenta minutos e seu machucado da perna começava a doer. Certa vez, ele sofrera um derrame na perna. Mal diagnosticado pelos médicos, Seu Marcelo sentia dores religiosamente. Dores que ele suportava.

Mas Seu Marcelo nunca havia vencido uma coisa: o próprio nome. Não sabia qual havia sido a idéia desmerecedora dos pais ao escolher este nome. Numa época em que os meninos se chamavam Joaquim, Otávio, Antônio, Floriano e Franciso, ele se chamava Marcelo. Que porra de nome era aquele? Não era um nome comum. Marcelo pensava que tinha um nome de outra geração. Seria um um nome apropriado para o filho que um dia viesse a ter, por exemplo. Ora essa! Os anos se passaram, Marcelo se tornou Seu Marcelo. Sem nunca aceitar o próprio nome.

Na cartela de jogo, nosso personagem marcara as datas dos aniversários da mãe, da esposa e do filho que nunca nasceu. Depois de quinze minutos, chegou sua vez, fez o que tinha a fazer e voltou para casa.

-Oi, querida.

Nada.

-Joguei na loteria hoje. Estou com fé.

Nada.

-O que tem para o jantar?

-Está no forno.

-Obrigado.

-Nada.

O carinho de Seu Marcelo pela esposa nunca o permitira questioná-la sobre sua reclusão, de forma que nenhum dos dois sabia problema cardíaco dela. Não falo do machucado deixado pela morte do filho, mas da franqueza do coração. A esposa de Seu Marcelo nunca havia passado por grandes emoções desde o nascimento do filho morto. Não fora ao médico, não saíra a lugar algum, não fizera grandes esforços.

Depois de alguns dias, lá estavam Seu Marcelo e a esposa assistindo TV. Naquele dia, as crianças do parque haviam comprado muito algodão doce. Algumas delas haviam ferido os joelhos, nada anormal. Esse havia sido o dia do velho. O dia da velha fora insignificante.

E agora, os números da Mega Sena!

07 – 08 – 60 – 27 – 12 – 35 – 31 – 09 – 55

Seu Marcelo continuou quieto, vidrado, olhando para a TV.

Repitindo!

07 – 08 – 60 – 27 – 12 – 35 – 31 – 09 – 55

Se você for o vencedor, PARABÉNS!

Seu Marcelo se livrou do olhar vidrado. Ele havia despertado. Puxa, como aqueles números se pareciam com os que ele havia Marcado! Foi até o quarto, pegou a cartela no criado mudo, voltou até a sala.

-Querida, você se lembra dos números?

-Sim.

Seu Marcelo esperava uma resposta mais complexa. Manteve a habitual paciência.

-Quais eram?

- Sete, oito, sessenta, vinte e sete, doze, trinta e cinco, trinta e um, nove e cinquenta e cinco.
A memória da esposa nunca havia falhado antes.

-Pode repeti-los, por favor?

Mas não precisava, aqueles números coincidiam com as datas.

-Eu… nós… ganhamos. Eu acho.

E pela primeira vez em cinquenta e três anos, Seu Marcelo viu a esposa responder a uma afirmação. Com um olhar. Primeiro para ele, depois para o papel. Para ele. Suspiro. Grito de dor. Morte.

Seu Marcelo era dono de sete milhões, mas não tinha mais esposa.

No dia seguinte, Dona Eleusa já estava devidamente cremada, como rezava seu desejo. Seu Marcelo foi à lotérica e confirmou que havia ganhado.

Uma semana depois, Seu Marcelo tinha uma nova casa.

Duas semanas depois, Seu Marcelo tinha um nova prótese na mão.

Três semanas depois, Seu Marcelo tinha os movimentos do pé esquerdo.

Um mês depois, Seu Marcelo ainda tinha a cicatriz do metrô.

Três meses depois, Seu Marcelo tinha uma nova esposa, três namoradas, sete filhos, uma piscina, um Cadillac e um rapper em casa, uma boate, um restaurante, sapatos de couro, festas todos os dias, bajulação de gente importante.

Três meses e um dia depois, seu Marcelo tinha um novo nome.

Ele agora se chamava Acácio. Seus filhos se chamava Bruno, Ian, Clara, Marcelo, Eduarda, Sabrina e Mariana. Nomes da época certa.

Você olha pela janela e tudo o que vê é pasto. O céu perdeu o tom acinzentado, o ar perdeu o cheio de poluição, que nunca existiu. O parapeito ficou cheio de flores, a chuva e o vento fizeram com que sua casa precisasse de uma nova pintura.

Lá, fora, barulhos, ruídos, onomatopéias audíveis, conversas descartáveis, buzinas raivosas, apitos incessantes, ecos indistinguíveis. Mas você não os ouve. Você tem um fone nos ouvidos.

Lá fora, o som do vento, o canto dos pássaros, conversas das raízes, chuva atlética, rio tagarela, ecos distinguíveis. E você os ouve. Você tem toda a atenção do mundo.

Em sua cabeça, de tudo há: literatura arcaica, lançamentos de cinema, multas de motocicleta, documentos a serem entregues, restaurantes a se visitar, parques para encontrar tranquilidade, shoppings para encontrar tumulto e sacolas.

Em sua cabeça, de tudo há: quando chega a estação dos morangos, se a chuva chega em um ou dois minutos, se as tortas já estão no ponto, se o milho já cozinhou, árvores a se visitar, frutas a se colher, caçadas para encontrar adrenalina, sua cama para poder sonhar.

Você vai sair de casa, vai ligar o computador, vai ligar seu carro, vai recarregar seu celular, vai preparar miojo, vai se embebedar no galpão, vai matar alguém, vai pro hospital, vai mandar um e-mail, vai deletar um spam.

Você vai sair de casa, vai calçar as botas, vai até o pomar, vai colher alface na horta orgânica, vai terminar as tortas, vai preparar miojo, vai matar um urubu, vai alimentar os pássaros.

Onde você está? You are lost.

Daí, vai Veja, Época, Super Interessante, Capricho, Tititi, Caras, Jornal Nacional, Jornal da Band, Jornal do SBT, Jornal da Putaquepariu falar dele. Daquele nigga.

Como Obama influenciará o Brasil? Em que as políticas de Obama mudarão o mundo? Por que Obama ganhou? Para onde vai Obama? De onde veio Obama? Obama se suicidará? Obama terá um caso com a Madonna? Obama vai fazer um filme com a Queen Latifah? Porque Obama tem um meio-irmão maconheiro? Obama isso, aquilo, abacaxi, batata frita, McDonalds. Todo mundo na onda de mudança, de black music, black house, black president, black album, black everything.

Eu tenho a resposta, mis amigos. A resposta. E a resposta é simples, rápida. É óbvia. Estruturei de uma forma mais compreensível e simpática. Here we can go:

Por que Obama vai mudar?

Obama já mudou. Ele é negão, fez o mundo o aceitar. Ele foi eleito presidente dos yankees malditos. A partir de agora, ele pode fazer qualquer shit que quiser. Ele já provou que cor de pele é irrelevante. Ele, black in his way, mora agora numa casa branca. Numa casa onde só branquelos habitaram. Repito: não importa se Obama fará merda ou não. Ele já mudou o mundo. É irreversível.

Concordo com Chris Rock. Agora não precisamos mais dizer às crianças negras que elas podem ser quem quiserem. Que podem ser qualquer coisa que quiserem. Que elas PODEM e DEVEM. Obama já provou isso pra todos nós.

No matter what he does from now. He has already changed history. OBAMA IS THE MAN!

E não sei porquê, mas o imagino como um rapper andando pela Casa Branca. Cheio de cordões e de marra. YO YO YES, WE CAN!

Sabe aquela que todo violonista toca? Aquela Anna Júlia? Não posso mais. Não consigo mudar de tom, meu vibrato não dá certo. Fico encostado no canto da parede como um mero objeto decorativo. Merda de vida.

Acho que vou fazer o último sol da vida. Meu dono chega daqui a pouco. Vou arrebentar uma de minhas cordas, assim ele me joga fora logo.

O menino Jimmy chegava da escola. Foi para o quarto e, ao abrir a porta, deparou-se com seu violão num estado crítico.

E Jimmy viu-se frente a duas terríveis opções: gastaria o dinheiro que estava economizando em um novo violão, ao invés da tão sonhada guitarra? Ou daria um jeito naquele instrumento que fora de seu pai e que fora seu também?

Não, Jimmy o tinha no coração. O violão estava com ele desde o início. O ensinara os acordes, os atalhos, as notas, os efeitos. Aquele velho parceiro ganharia novas cordas, tarrachas, uma boa limpeza e polimento. Estaria novamente em folha para poder acompanhá-lo por muito mais tempo.

Jimmy Hendrix pegou o velho violão em mãos e saiu com ele do quarto. Visitariam uma lojinha de música do bairro.

Ouço gritos na casa do vizinho. Agora há pouco lá tocava Lapada na Rachada.

Domingo passado no Faustão também.

Vida de estudante é uma *perdão pela palavra* BOSTA. Não reclamo da função, mas dos horários. Sempre gostei muito de aprender, ir à escola, trocar informações and whatever else. Mas horários é que me desagradam, sou extrememamente noturna. Que nem vampiro.

Buuuut, durante o período letivo, não posso me dar ao luxo de ficar acordada durante à noite. Eis a explicação sobre domingo passado. Eu estava acordada durante o dia, em frente ao computador, mas ouvindo a TV. O resto de la familia estava em frente ao aparelho barulhento.

Gugu Liberato mostrava as musas dos times de futebol, sua altura, cintura, bundura, peitura. Aquela moça de voz horréeeenda narrava a matéria.

Faustão nos agraciava com o forró de Saia Rodada: Lapada na rachada, Beber, Cair e Levantar…

A TELEVISÃO ABERTA TÁ UMA MERDA, meus amigos! Uma porcaria! Holly Shit.

Durante a semana, pela manhã, programas de culinária e desenhos animados entretem as crianças e donas de casa. Durante a tarde, tem sensacionalismo, novelas e seriados mais repetidos do que A Lagoa Azul. Á noite, novelas. Novelas com monstros, pen-drives valiosos, mutantes. Os telejornais continuam relatando as tragédias. As séries realmente boas são deixadas para a madrugada.

Eu sinto falta de ver conteúdo sendo criado na tevevisão, sinto falta de cultura para o povão. Mas isso vende? Porra nenhuma. Não vende. E é por isso que continuamos no esgoto.

Já faz um bom tempo que deixei de ver TV com frequência. Assisto os poucos programas que julgo interessantes. Não tenho TV a cabo em casa. Minhas informações vem da internet e da mídia escrita. Minha diversão vem do cinema e de Otávio, meu violão.

Não é fácil me sentar no sofá, ligar a TV e me deparar com a Márcia. Ou com o TV Fama. É absurdo.

Começou a chover! E o vizinho parou de gritar. Devia ser só uma barata…

Jota Augusto lembrou-se de quando era criança e de como sofria nos ônibus escolares. Ah, ele era um pobre coitado, menino encolhido, magrelo, feioso. Carregava o lanche que mamãe lhe preparava religiosamente todos os dias, e não raras foram as vezes que roubavam seu lanche.

João, fique assim não! Esses anos de escola já se foram. Esqueça-os! Afinal de contas, vais comprar seus discos! Já pensaste em quais discos comprar, João?

Mas é claro que sim. João era esperto, ora essa! Iria comprar os discos daqueles que apareciam na TV. Daquele Latino, daquele James Blunt. James Blunt aquele que João Augusto não conseguia acompanhar cantando. Iria comprar disco daquele Wando e também daqueles Carpenters – não importava quem eram, afinal estavam na TV!

De dentro do ônibus, o sobrinho de tia Neuda via os quarteirões passarem. Os jovens que com ele entraram no ônibus não pareciam tão nocivos assim. Estavam dando risadas e falando sobre coisas que Jota Augusto desconhecia.

Depois de vários quarteirões andandos, o ônibus parava e desciam o trabalhador, o João, os jovens estranhos, a vadia, a Celine Dion e a empregada doméstica.

A felicidade de João Aumentava a cada passo. Ele finalmente gastaria seus CENTO E CINQUENTA reais! J. Augusto andou desta vez somente um, dois e três quarteirões. Chegou à loja de discos feliz e contente, escolheu os discos que queria, lembrou-se de seus oito anos de idade e do dia em que comprou os pirulitos que gostava.

Na hora de pagar, João descobriu que ainda sobrariam VINTE REAIS, mas que felicidade! Gastaria aquele troco na compra de uma suéter para padrinho Celso Antônio. João enfiou a mão no bolso para catar a carteira e… Oh!

Cadê a carteira?

Os jovens estranhos haviam roubado João. E ele nem se dera conta. João era um grande LOSER.

FIM